Paris ressemble à une ville de western, parfois, où de sombres histoires se trament, dans les Kentucky Fried Chicken. Les quoi? Bah, les Kentucky Fried Chicken! Ah, les KFC.
Bon, si c'est vous qui le dites.

Sur les places Dalida, à regarder les lumières étranges au fenêtres;
A suspecter l'apparition d'une brume suspecte
A inspecter les passants, les rares passants,
Qui promènent leur chien et en rasant les murs.

A guetter dans les bars, les SDF qui plantent leur tentes
A scruter minutieusement tous ces gens pas vus depuis longtemps
Le secret...leur secret...Paris
Mais qu'est ce que j'fais là?

Paris, les gourou-gourou (depuis le temps que je voulais les placer, ceux-là)
Les grigris qui m'ont abandonné
Les boucheries à 10€ les 10 kilos de barbaque
Le café de l'univers où on pourrait se croire, effectivement, ailleurs.
Les ramadans avec les coiffeurs à minuit tous ouverts à la queue leu-leu

Paris, toutes ces intrigues, dans des parcs, à l'ombre des bosquets désertés
Les piano-vaches, où selon mes indics, rencontres troublantes.
Filatures! Paris! Agence de détective! Paris!
Comme à Francfort, comme à Würzburg, enquêtons.

Oui mais sur quoi?
Oui mais pourquoi?

Je ne sais pas. Comme ça.
Est-ce la bonne ville?

Paris. Tati. Darty.
Du rififi. A Paris. Oui oui.

Messieurs (dames?), l'enquête est close.
Paris, pas pris.