Münich dort.
Dors, Münich,
$$
Repose sur ta richesse chèrement acquise, profte de la vie, de la bière qui coule à flot.
Cela n'a pas trop d'importance.

Ici comme ailleurs, les hommes reposent sous les arbres, parmi les joggeurs, entrelacés aux branches, qui, enfin, les ont appelés à elles.
Les morts côtoient les sportifs, dans les allées d'un cimetière centenaire.
Les arbres, les pauvres, s'accrochent de toutes leurs forces aux pierres fendues lors des rudes hivers; les morts reposent, et les vivants courent.


On trouve les traces d'un passé mystérieux; on voit le nouveau luxe, sans pouvoir établir de rapport entre les deux. Münich est insaisissable, pour l'instant. Mais le passé?

Les objets qui ont perdu leur lustre rebrilleront-ils un jour? [Edit: oui, si l'on en croit les images de ce post] Les enfants s'arrêteront-ils à nouveau devant d'anciens miracles? La machine délivre-t-elle même, encore, ses trésors précieux, pour lesquels il a fallu économiser encore et encore?

Valse des jours, lègres incartades vers l'ailleurs, et le temps hésite encore, le soleil coquet se cache à demi; les nuages moutonnent.

Le monde vit, à Münich, comme ailleurs, nous sommes dessus, nous avançons, vers quoi, vers où?

Qui serai-je?
Qui serez-vous?