A la nuit qui tombe, prisonnière dans un cadavre emplumé, rassasiée à outrance de couleurs criardes, la forteresse implore pitié aux ombres qui la dévorent et plie au vent son poids formidable.
Quel cerveau malade l'a rêvé et quel corps débile habité?

Le roi fou de Bavière, luttant contre les fantômes et chimères qui le hantent, a cherché à les ensorceler, et son fantôme rôde maintenant parmi les touristes, dans les pièces jamais patinées, il se penche avec eux sur les meubles neufs et en apprécie le lustre, évalue  les proportions d'un escalier, effleure de la main la finition d'une colonne, picore une pierre pécieuse (entière).

Ses tours se dressent mais les arbres le dominent, les touristes l' approchent mais l'évitent, et délaissent bientôt la demeure que la lumière, ultime mutilation, porte à son ombre en l'empêchant de vivre.

Tant de solitude conspuée et mise à nue, pour rien, sans but, sans grâce, presque insupportable à la vue, nous passons au loin et notre coeur se serre.

L'hiver est déjà là, il a infiltré l'espace comme la solitude le coeur du roi, doucement, et sa manifestation hurle derrière le paysage d'automne, contamine par le froid et l'odeur des champs qui ont peur.

La nuit se referme.