15 novembre 2008
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Comme les pierres sur lesquelles on bat la culture flottent dans les nuages; sur elles mes joues roulent leurs larmes, et la lame bleue du ciel perce mon coeur.
Homme comme poisson qui frétille, nuages écume de civilisation battue mousse de battoir polie infiniment pierre lisse changée en miroir, et les bulles de savon s'envolent en l'air et luisent au soleil ou cuisent.
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