[Descriptif]
La voix du spectre résonne dans l'espace. Elle attire à elle des milliers de corps.

[Partie technique]
La technique me fait sourire, à vrai dire, je l'appellerai  litanie convergente, beaucoup de musiciens jouent des airs répétitifs et non concordants pour, peu à peu, arriver à l'unisson. C'est très chouette! A cela s'ajoute plusieurs lignes de basse, dont certaines avec des instruments sans doute traditionnels, qui permettent de dissocier le rythme de fond, et enfin une chanteuse rouge du plus bel effet.

[Ressenti]
La voix du spectre condense l'énergie et se fait lumière. Les ténèbres hésitantes lui fraient à grand peine un passage, mais la voix, repoussée par la résistance de l'air, se fait dôme d'énergie et puise en elle les ressources pour exploser et briller enfin, dans un vacarme longtemps attendu.
Face à cette voix, la masse des corps rassemblés frémit, elle attend un signe pour enfler, elle murmure et s'étire, aux aguets. La masse des corps rassemblés bouge, elle se fait aussi plus compacte, presque minérale. La pluie la polit quand la boue l'encercle, des yeux, parfois, se tournent vers le ciel, dans l'attente de l'explosion de la voix, ou par naïveté et fatigue, ce n'est pas clair.

Au dessus de la foule, un oeil articulé scrute les corps et les expressions, plane guidé par son maître le long des corps qui dansent, fixe des détails, rappelle à la foule qu'elle est foule. Le serpent articulé tourne en rond comme les litanies, mais son mouvement mécanique est invariant. La grâce habite son maître, dont les mouvements lents suivent la basse qui joue derrière la voix du spectre dans l'obscurité qui lutte avec la voix.

Le ciel demeure silencieux; les nuages passent, et l'horizon au dessus des têtes que regardent des visages, majestueux, laisse traîner de fins nuages qui rasent l'espace et délaissent la voix, car ils doivent se hâter, lourds de pluie, vers des cieux plus gorgés de soleil.

Enfin, la chanteuse rouge semble l'âme temporaire du spectre, comme une flamme vacillante elle jette sa mélopée puis se tait, rentre en elle et joue de la basse antique son air qui nous envoûte, nous la masse des corps encerclés par la voix du spectre de la basse de la chanteuse rouge en Allemagne près de la scène où le concert s'achève, enfin.

Décor installé, chacun dans sa loge, nous assistons au jeu de l'existence. A l'ombre  ou à la lumière,  au choix du tempérament, se déroule sous nos consciences un jeu impitoyable, dans lequel  tout porte à croire que nous avançons masqués.
Les bouffons, les troubadours, les aventuriers, les princes, les nobles, les snobs, les gueux s'entrechoquent.
Sous la lumière douce de début d'été, chacun tient son rôle, serré. Nous nous regardons les uns  les autres, essayons de déceler de factices différences, d'oublier notre sort commun de vagabonds, mais rien n'y fait,  mais le spectacle continue!
On croit, parfois, pouvoir s'échapper. La campagne, loin du monde, nous promet ses splendeurs; et puis, non, tout recommence, le divin jeu reprend, avec les vaches, les canards, et les sangliers en plus. On désespère, on se refait.

Comme toujours, des visages défilent devant mes yeux. Je les vois passer, insensible. La courbe du moment ralentit, par endroits, je voudrais toucher une nuque, effleurer un profil...pas le temps! Il faut repartir, s'arc-bouter contre le mur des injustices, crier, frémir, lutter, notre être tout entier s'y absorbe, sur la scène du lundi au vendredi, et puis c'est le repos à nouveau. Mais pas pour tout le monde. Oh noooooon.

Il y en a, il paraît, qui prennent le train, qui voyagent, qui planent dans leurs souvenirs, il y en a qui rêvent, qui racontent des histoires, et il y en a qui sont là, inertes, usés du spectacle, rassasiés avant l"heure. Pourtant, ils repartent aussi, car on ne traîne pas, il faut continuer, enchaîner, déplacer. Sourire. Amenuiser, paradigmer, enrouler, scotcher, malléer, recréer.

Y aura-t-il une fin, et qui sont les suivants? Je lance ce message dans l'inconnu du hasard, je ne suis pas sûr qu'il veuille dire quelque chose, mais on verra bien, enfin. Les lettres s'amoncellent parce que le bruit des touches en train de se faire taper à une cadence soutenue est plus intéressant que le bruit des touches en attente de transcription d'une éventuelle réflexion, laquelle nécessite prudence, tact, mesure, toutes choses incompatibles avec le joli bruit des touches sur le clavier plat.

La lumière s'épuise.
L'électricité embrase les fils de métal.
Les travailleurs invisibles laissent filtrer leur dernière incandescence.

Mais laissons là les faibles ampoules à l'agonie, et regardons dehors, sous le ciel, les étoiles. La lumière baigne la nuit. Les étoiles regardent la lune, et nous regardons leur spectacle. Nuit du Nord si claire, calme, traversée par des brises d'air tiède. Les odeurs flottent, comme portées par l'obscurité.  Les grandes rues vides se délacent sous la caresse des rayons laiteux. Rien ne s'oppose plus au mouvement, on se déplace vite, sans entrave, le sourire au lèvres. La nuit arase les quartiers, les différences, se joue de l'ombre des grands arbres au bord des canaux, se multiplie sur l'eau, sillonne vers on ne sait où. Sa beauté attire, on se perd auprès d'elle. On la suit, ses méandres.

Peu à peu les yeux s'habituent, la nuit devient dense dans sa robe voilée d'obscurité et de clarté, le silence se fait musique, repos, la douceur de l'air étouffe les bruits comme un tapis de fleurs. Les pétales volent en portant les parfums des cerisiers.

Sous le ciel paisible, la rumeur du Kiez se fait sentir, on sent les tremblements de fêtards mêlés à la basse du port, les grues en mouvement permanent. Quelques mouettes cyniques vont et viennent ente deux espaces.

Les quartiers vivent une liaison secrète dans la bière, Astra des fêtards, quartier rouge, Astra des travailleurs, ancre en forme de coeur, marins au coeur bleui. Les forces s'épuisent dans la bière, les filaments des lumignons du Clochard attendent dans une souffrance de chair l'aube qui ne tardera plus.

Et il semble que depuis des siècles tout s'est toujours mêlé ainsi, des fêtards et des marins, des bordels et des théâtres, sans discontinuer. La lune prend ci et là sa forme cruelle, couleur d'acier, et les poissons se font découper, charcuter et massacrer, au fond des filets, ils passent sur le marché, se transforment en Fischbrötchen. Aigre odeur du vinaigre, des cornichons, des oignons. L'acidité du poisson répond à celle des muscles.

La fête bat son plein, timidement, on investit aussi les entrepôts désaffectés, la musique agressive supplante la voix enrouée des grues. La lune laisse faire-elle éclaire les visages fatigués, comme un rappel du temps qui passe. Rides d'excès, de bonheur, brin de folie.

Abandonnés, jaloux, les grands immeubles résistent, lancent leurs néons inhumains, mais les slogans s'effacent devant la lune, sous la brise, dans l'inconscience de l'alcool. Ils voudraient prétendre à l'éternité, mais la fatigue de la fête les rattrape, les fige, leur donne des paupières. La fête des bas quartiers pèse sur eux, inexorablement, elle les rabaisse, les humilie, nivelle tout et dérobe pour elle la lumière.

On n'en peut plus, la lune a déjà tourné beaucoup, l'Aube approche, Electre, ô Electre, les membres fatigués et la tête vide, la brise tiède, les grands espaces s'offrent à nous, encore, toujours, à perte de vue. Les grandes sirènes du port scellent leur alliance aux armateurs, s'unissent aux marins, embrasent de désir les voiliers, tissent des filets de mort.

La lumière s'épuise, mais épure nos sentiments; à nouveau, l'avenir se dessine, les ombres délicates vont reprendre leur place, nous inviter à la nuit, et nous pourrons rêver tout le jour, à un autre monde, plus libre, plus égal, plus fraternel.

La lumière meurt, dans un claquement sec, le travail reprend.